Gefallen

Wütend brüllt der Sturm – sein Brausen
jagt durchs splitternde Geäst,
Blätter, Zweige, Äste sausen
durch das wilde Teufelsfest.

Heulend rast er durch des Baumes Krone,
der vor seiner Macht nicht weicht
und dem tobenden Zyklone
furchtlos den Fehdehandschuh reicht.

So viele Kämpfe, Baum, hast du bestanden,
du stemmst dich jetzt, wie einst, ganz forsch,
jedoch –
der Sieg gehört heut‘ deinem Kombattanten:
die Jahre machten deine Wurzeln morsch.

Mein Baum so vieler Blütenjahre,
der Sturm entriss dir deinen Stolz,
du liegst hier auf des Grases Bahre
und schenkst mit deinem Tod dein Holz

mir – der sich in deines Schattens Kühle hüllte
und das Schweigen mit dir teilte.
Mir – der sich bei dir geborgen fühlte
und seine Wunden mit dir heilte.

© Peter-Michael Sperlich

- zurück zur Übersicht